Las Divas......

Nada mas llegar al trabajo me he tirado por encima el café y como me faltan excusas para comprar algo de primavera-verano, he salido un momento a comprar una camiseta para no pasarme todo el día con el manchurrón (es viernes y quizás luego me vaya a tomar unas copas, viene Teresa de Zaragoza.. yuppiiiiiii, y claro no me puede ver con esa pinta, bueno poder puede pero no me da la gana).
Me escapo del trabajo un rato, Centro de Barcelona, hay mucha gente, como siempre, casi todos extranjeros, entro en una tienda muy conocida y barata en la que casi todas las mujeres compran sus trapillos, de verano o de invierno. En esta misma tienda, no solo explotan a su dependientas, con los sueldos míseros y horarios imposibles, encima tiene una responsable de sección, que viste igual que todas, de negro, pero se pasea con mas aires de Diva que el resto y por supuesto cuando ve una montaña de ropa llama a otra para que lo arregle. Una de estas Responsables se acerca a la caja en la que hago cola. La máquina está colapsada y no funciona y el rollo de papel del datáfono se ha terminada, la pobre cajera esta sudando, la Encargada de sección se acerca a ella y le dice que tono severo " QUE NO PARE LA CAJAAAAAA", UY..que sargento de mujer, y la pobre cajera cada vez suda mas y nosotras cada vez mas nerviosas aunque compadeciéndola por tener ese trabajo, que debe ser horroroso, todo el día pasando tarjetas por el datáfono y encima esta Mujer gritándole que no pare, más cobros, más visasss, más dinero.. Creo que un día esta pobre chica no se podrá levantar de la cama y se tendrá que poner la Sargento a cobrar, ese día deberíamos ir todas, en avalancha y ponerla de los nervios gritándole " QUE NO PARE LA CAJAAAAAAAA". Si alguien tiene látigo de cuero y esas cosas que lo traiga.

Sarda un año sabático

Por fin eliminan de Telecinco Crónicas Marcianas, mira que veo poco la tele pero cada vez que cambio de canal y veo a esa pandilla de desquiciados haciendo cada noche las mismas tonterías, año tras año, yo me agoto; ese señor que sale a la derecha de Sarda cada día con sus diferencias de clases y su glamour fingido, y esa señorita que siempre pone los ojos saltones y boca estreñida ante la belleza de otra mujer, lo siento pero tengo que cambiar de cadena, es superior a mis fuerzas. Aunque me gusta oir la tele para dormirme, es un placer escuchar el murmullo, eo si le presto atención me ponen al borde de un ataque de nervios, esa pandilla del crónicas consigue cada vez que me desvele, y me da un insomnio. Pero ahora con Buenafuente , en Antena 3, cierro los ojos y como si se tratara de un somnífero, su voz va penetrando en mi mente hasta dormirme; aunque mi estimado Buenafuente no consigue eliminar las pesadillas. En la última un señor me visita en mi consulta medica ( en el sueño soy cirujana ) y me pide que le arregle los pechos, ¿los pechos?, pregunto asustada, quizás quiere unas tetas como dos carretas. El señor se pone muy colorado y dice espere que me quite la camiseta....Madre mía!!.. Qué es eso.. Tiene un pene en cada tetita.. dos penes que se mueven como antenas... que horror.. me desperté intentado darle ánimos, haciéndole creer que no era para tanto, que era un hombre muy completo, tres penes, un millón de opciones para explorar.. jo que cosas le digo a la gente para que no sufra, hasta en sueños...

VIDA

Después de todo, todo ha sido para nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o depués de todo
supe que todo no era más que nada.

grito "¡Todo!", y el eco dice "¡Nada!".
grito "¡Nada!", y el eco dice "¡Todo!".
Ahora se que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que en difinitiva, era la nada.)

Que mas da que la nada fuera nada
si más nada será, despues de todo,
después de tanto todo para nada.

Jose HIerro.( Cuaderno de Nueva York)

Hoy no consigo quitar esas cositas que salen con los acentos.

Perdona te encuentras bien??.. .. qué? .. yo???.. uy ... donde estamos?



Fin de semana, un tiempo que hoy parece infinito pero el domingo llega y me siento como una piltrafa en pijama y alpargatas... pienso y recuerdo... que hice con el fin de semana??
Viernes noche, tengo unas ganas de salir, cantar ( a ver si de una vez formamos la súper banda y no se va ningún músico), bailar, reír, charlar, conocer a gente, beber cerveza... la noche pasa fugaz y me deja con resaca hasta el domingo, no solo malestar general y dolor de cabeza, encima me quedo afónica, cada vez que salgo me quedo muda al menos cuatro días. EL sábado siempre me digo “ Charito no mas fiestas si quieres ser cantante no puedes salir de copas hasta la mañana siguiente”.
Pero aun pueden pasar cosas más ridículas, si hay suerte alguien me lleva a casa a una hora decente, pero si tengo que coger el metro, TIEMBLA Charo, por dios!!! no te quedes dormida en el vagón...concéntrate mujer, mira al de enfrente, abre los ojos, niña ponte tiesa en el asiento, venga un esfuerzo, ya queda menos, aguanta....
Es tan habitual encontrarte a alguien dormido en el metro... a cuantos de vosotr@s les ha pasado esto? Cuantos hemos viajado durante horas en el metro y al despertar desorientados hemos comprobado que estamos en la otra punta de la ciudad.
Pues eso que para hacer tonterías no hay limite de edad.
FELIZ FIN DE SEMANA....BESITOSS .

"Deep Impact", un meteorito??

En el trabajo. Un café de maquina, malo, malísimo. Me siento en mi sitio y abro del diario... que alegría, que alboroto.... noticia... para el año 2034, o sea dentro de 29 años.. a ver yo tendré unos 60 años, o sea cuando este apunto de jubilarme y empezar a vivir la vida de ocio caerá un asteroide y me destrozará. Pero esto no es todo, otra noticia, la gente pesimista o depresivas tiene mas riesgo de desarrollar demencia, Que Alegría!!!... si no me mata el asteroide puedo acabar loca perdida, como una regadera.... Charitooooo!!! es urgente empezar a ver el vaso medio lleno.

A woman under the influence,JOHN CASSAVETTES

Creo verdaderamente que todas las mujeres están locas. Se han vuelto locas a fuerza de actuar un papel que no logran asumir. Los hombres están locos también, desde luego. La sociedad no les deja nada en común a los hombres y las mujeres. Las relaciones entre los hombres y las mujeres están fijadas en nuestros instintos, en nuestros cerebros, de forma permanente. El problema principal de Mabel es que ella carece de yo. Ella hace todo lo necesario para complacer a quien sea, pero no a sí misma... Hasta la última escena del film ella se encuentra verdaderamente bajo la influencia de
Nick y de su familia. Bajo la influencia de su suegra, del amor por su madre que no la ama, pero que la adora, si usted entiende lo que quiero decir. Bajo la influencia de un padre que la ha desheredado por su casamiento y porque él la ha ofrecido a su yerno... Cuando Nick desea que ella se meta en la cama, ella se dirige al lecho. Cuando él desea que ella se sienta incómoda, ella se pone incómoda. Si él pretende que ella se disculpe, ella se disculpará. Nick trabaja en la construcción, es un tipo que trabaja con sus manos. Es un tipo muy normal, cree en la
familia, en el hogar. Su madre tiene verdaderamente una inmensa influencia sobre él. Sus parientes también. Es muy conservador, y de pronto se casa con una chica. Enfrenta el único pequeño riesgo de su vida. Ella es un poco extraña. Algo alocada. Ella lo ama apasionadamente. Eso le resulta algo molesto. El tiene dificultad en mostrar sus emociones. No quiere que los demás lo adviertan. No tiene ningún deseo de esta proximidad, de esta relación con el mundo exterior. El necesita distancia también en su vida pública, pero lo único que lo puede hacer descarrilar, es esta mujer. He aquí a un hombre que tiene una mujer extraordinaria, que no quiere compartir con nadie, porque ella le enciende la imaginación. Ella representa todo para él, física, espiritual, mentalmente.

Un nuevo músico....

- Oye...tienes un blog, no?
- Si... lo has leído?
- Bueno por encima... sabes yo antes tenia un blog
- Si?... y como se llamaba?
- Nolodire.blogspot.com
- Vaya... y por que lo dejaste?
- Veras siempre estaba mirando si tenía comentarios y me encontraba condicionado por la gente que leía, ya no escribía para mi sino para ellos; tampoco tenía tiempo para actualizar cada día, decidí dejarlo
- Ya, a mi a veces me pasa, aunque últimamente actualizo una vez a la semana como mucho... bueno y que te parece mi blog?
- Bien.. un poco triste...
- Jo... que cabrón....( esto se lo digo medio en broma medio en serio)
Risas a coro.....
- bueno hacemos otro tema??
- cual??
- Ipanema no por favorrrrrrrr!!!!
Triste... difinitivamente hay que cambiar el estilo de esta Blog, para mi sigue siendo femenina.

¿De donde vienen esos pájaros dorados de Rimbaud?

No son palomas ni buitres; habitan el aire. Son mensajeros privados, incubados en la oscuridad y liberados mediante la iluminación. No tienen ningún semejante visible en las criaturas del aire y tampoco son ángeles. Son las raras aves del espíritu, aves de paso, que vuelan de sol a sol. No quedan aprisionados en el poema, sino que se liberan en el. Ascienden con las alas del éxtasis y se desvanecen en el fuego.
El hombre no vuelve los ojos al sol en vano; exige luz y calor no para el cuerpo, del cual un día se despojará, sino para su ser interior. El hombre exterior desaparece paulatinamente a fin de revelar el pájaro de oro que vuela hacia la divinidad

Henry Miller